La niña de Barcelona

Me estoy secando el cabello con un pedazo grande de manta de cielo,hebras de telaraña,casi.
No sé por qué ella tiene algo así en su casa.
-¿para qué la utilizas?-le pregunto mientras escribe frenética frente a la computadora,¿o frente al ordenador?
-sabía que un día una pintora vendría a lavarse el cabello en mi tina-contesta sonriendo toda sardónica.
Cuando escribe se vuelve hidrógeno.
Es algo precioso en ella.
Me acerco,le beso el cuello,se eriza como un gato pero cuando me alejo,me atrae a sus piernas.
Es una mecedora fantástica,podría pasar años tomando el sol sentada en ella.
-¿escribes sobre mi?-pregunta mi ego
-¿tú escribes sobre mi?¿o me pintarás?-pregunta el ego de ella.-eh,maga,¿lo veré?
-lo verás
En la cama están sus maletas y me acuerdo otra vez que estamos viviendo una historia tempestuosa pero real,como si Coetzee hiciera un libro sobre nosotros.
Voy a la sala,ella ya no esta escribiendo,busca en los estantes.
-pero nosotros tenemos algo,¿no es así?
Me sorprende oírlo hablar.
-estos meses,son algo,¿no?
Me voy a sentar en su escritorio y le doy un sorbo a su café,se enfrió.
-son algo-respondo
-cuando me vaya,¿qué?-toma un libro al azar, lo hojea.
-no lo sé
En medio estaba la pasta,luego los vasos,una botella de vino,después nosotros.
durante la cena no hablamos nada.
Pero ella cocina muy bien,así que no esta todo perdido.
Cuando vuelve a escribir sé que no habrá más plática por esa noche.
Lo beso en los labios,rápido y me voy al cuarto.
-yo regreso en mayo,¿no puedes esperar?¿por qué eres tan impaciente?
Me alcanza en el pasillo.
Me atrapó.
Pero yo le rehuyo como un mapache.
No quiero esperarle.
No quiero.
Voy a la sala de nueva cuenta y me siento en el sillón.
Ella se queda de pie en el pasillo.
Parece una mala peli de Woody Allen.
La luz se fué a las 11,más o menos y el departamento parecía una caverna,las pilas de libros eran rocas subterráneas.
Me quedé inmóvil en el sofá,con el libro en la mano derecha.
"El último amor en Constantinopla" de monsieur Pavić pareció callarse de pronto.
-¿donde estás?
Aparece una sombra en la puerta de la cocina,se acerca sin que yo le conteste y se acuesta sobre mi.
-el próximo año iremos a Cosntantinopla-dice mientras me acaricia la mejilla.-escribiré sobre Santa Sofía y tú leerás el tarot...nos veremos en mayo.
-de acuerdo-digo cerrando los ojos.