Crónicas del gato

Me acuesto en el pasto. Ellos dijeron que volverían pronto. Aquí se está muy bien,pienso mirando las estrellas,puntitos blancos luminosos. El aire es fresco y todo me lleva al trópico,la hamaca entre los dos árboles a mi derecha,los pajarracos de cantos selváticos escondidos en la espesura,el clima caliente,el olor a fruta. Siento la frescura de la hierba en mis piernas. Me levanto un poco y miro a un lado. Al otro. No hay moros en la costa. Subo los brazos y me saco de encima el vestido blanco. Me tiendo otra vez en el pasto,desnuda. Todo es verde. Todo es como de menta. Como de agua. Cierro los ojos. Casi me duermo. Hay como un murmullo,es el aire alborotado. Como una nana "Drume negrita". Una y otra vez,un arrullo delicioso. Me dejo llevar por mi trópico inventado. Y de pronto algo me despierta. ¿Hace cuánto fué eso? ¿Meses,semanas? Estoy sentada frente a la computadora,un café a un lado,un legajo de hojas escritas por el japonés,al otro. Siento m

"Bebo un té de limón con miel. A los gatos les gustan los pescados sin limón. Soy un gato excéntrico,me gusta el limón sin pescado". ----------------------------------------------------------------------------------------------- Hoy me desperté deseando escribir. Ahora aquí,10 horas más tarde,no se me ocurre nada. Respira. Bebe un poco de agua. Cambia la música. Chopin. Trillado. Hoy la originalidad no es lo tuyo,m. Ayer un gato me siguió,me detuve a comprar un paraguas y se sentó bajo ese techo ficticio de color amarillo. Lo miré y me vió con sus ojos grises,que se parecían mucho a la lluvia. Maullé falsamente. El felino no se inmutó. Le sonreí. Más de lo mismo. Eché a andar. Sólo 2 cuadras después sentí su cola rozando mi tobillo. Lo cargué para que dejara de mojarse sus botas negras. Ya en el autobús,lo senté en mi regazo. Los dos silenciosos,miramos por la ventana todo el camino. No nos dirigimos la palabra,como amantes enfurecidos. Al llegar a

Nuestro héroe,el gato,es todo aventura,todo reto. Cuando sale a la calle,sabe que el mundo le pertenece y se contonea a sus anchas,de aquí para allá,de acá para allá,su cola como péndulo,sus bigotes recién lamidos,su pelaje brillante de Whiskas. El lema del gato es nunca perder el estilo. Keep it cool,man. Ayer,el día era un bochorno interminable. Y el felino pasó el día asfixiado. Su último cuadro desde el caballete,le decía que ahi ya no tenía más que hacer. Úshcale gato,úshcale. Previsor,fué a mirar su monedero en forma de pescado. Adentro,solo había pelusas. El gato es pobre. Por un momento lo olvidó,su estudio aún no está en Amsterdam. Encoge los hombros peludos. Toma su bolso tejido y se lo cuelga al cuello como si fuera una campana de vaca lechera. Antes de salir vé el teléfono. No ha sonado. El gato no vive en Amsterdam y ha sido abandonado por un zorro. La vida es una novela de televisión española. Pero sí,el mundo le sigue perteneciendo. Sale para comérselo