La niña de Barcelona
Me estoy secando el cabello con un pedazo grande de manta de cielo,hebras de telaraña,casi. No sé por qué ella tiene algo así en su casa. -¿para qué la utilizas?-le pregunto mientras escribe frenética frente a la computadora,¿o frente al ordenador? -sabía que un día una pintora vendría a lavarse el cabello en mi tina-contesta sonriendo toda sardónica. Cuando escribe se vuelve hidrógeno. Es algo precioso en ella. Me acerco,le beso el cuello,se eriza como un gato pero cuando me alejo,me atrae a sus piernas. Es una mecedora fantástica,podría pasar años tomando el sol sentada en ella. -¿escribes sobre mi?-pregunta mi ego -¿tú escribes sobre mi?¿o me pintarás?-pregunta el ego de ella.-eh,maga,¿lo veré? -lo verás En la cama están sus maletas y me acuerdo otra vez que estamos viviendo una historia tempestuosa pero real,como si Coetzee hiciera un libro sobre nosotros. Voy a la sala,ella ya no esta escribiendo,busca en los estantes. -pero nosotros tenemos algo,¿no es así? Me sorpr